Otoño

La Olympia de Jane Doe

¿Sí? ¡Ah, eres tú! No te quedes plantado en esta línea y pasa, pasa, por favor.

Así que, aquí estamos…

¡Hola de nuevo! ¿Cómo has estado?

Siéntete libre de ponerte cómod@, que tenemos que contarnos todas nuestras novedades.

Han pasado casi cinco meses desde que publiqué mi último post. Es como un sueño que haya pasado todo un verano y estemos en mitad de una de mis estaciones favoritas: ¡El otoño! 🍂

Aunque te soy sincera y confieso que no siempre ha sido así, porque cuando era pequeña, otoño significaba despedida. ¿No sentías tú lo mismo? El otoño, allá por entonces, suponía el final de muchas cosas de las que había que separarse. Era el tiempo de decir adiós al calor, a los días en los que no había que hacer nada salvo descansar y divertirse, a los amigos que regresaban a casa, a los juegos entre pinos, ríos y rocas (siempre he tenido muy a mano a los bosques), al agua azul de la piscina... y es que no había cosa que más me gustase que bañarme aunque aprendiera a nadar bastante tarde jajaja.

Sin embargo, con unos otoños más, he aprendido a valorarlo hasta llegar a amarlo, como una relación que no empieza bien hasta que entendemos la naturaleza de la otra parte. Ahora, no puedo dejar de mirar los colores con los que las hojas pintan los paisajes naturales y urbanos, el ligero frío que más que una molestia, es una compañía que te ancla en el presente para sentir el aquí y ahora, o como las setas se convierten en las nuevas flores, brotando como esos puestos de castañas, churros con chocolate y barquillos.

No sé cómo podía pensar entonces que era un final cuando se respira como el inicio de muchas nuevas sendas. La cosecha ya ha sido recogida y es el momento de plantar nuevas semillas que germinen hasta convertirse en nuevos frutos en el futuro. Es la estación del Inktober o el NanoWrimo, sin ir más lejos.

El otoño siempre trae consigo una nueva sensación y, por ello, quería escribir esta entrada… Porque es otoño en mi blog, que no en El Corte Inglés.

Estoy tan, tan, pero tan agradecida de volver a vernos aquí y, a la vez, tan ilusionada de comenzar a explorar este camino novedoso que esta bajo mis pies. La inactividad del verano no se ha traducido en dejar de lado a mi blog, al contrario, sino que me ha servido para pararme, meditar y dar esos pasos hacia atrás necesarios para coger impulso y comenzar a correr, «volar», pese a que quitar el polvo acumulado y las telarañas de este rincón no esté siendo tarea fácil, mucho menos volver a poner en funcionamiento las teclas de la Olympia, pero volveremos a coger ritmo.

Mirad a Olympia, que preciosa está y lista para rellenar semanalmente de líneas los folios virtuales blancos 💛. Ojalá que fuera literalmente porque estoy enamoradísima de esta máquina de escribir y sé que algún día la tendré entre mis manos. Para algo este blog le debe su nombre.

Así pues, con este nuevo principio en La Olympia de Jane Doe, he querido que seas mi compañero de viaje y para ello quise escucharte a través de las encuestas que realicé en Twitter. Y esto es lo que has manifestado junto con otros:

PUBLICARÉ TODOS LOS VIERNES

No faltes a la cita.

Para que no te vayas con las manos vacías, voy a adelantarte lo que vas a encontrar cada vez que vengas de visitame. Voy a hacer el famoso coming soon de las series:

↠Relatos originales. ↠Análisis.
↠Reseñas. ↠Opiniones

Y… lo que más ilusión me hace: NUEVAS SECCIONES.

Éstas han sido muy pensadas y estoy ansiosa de que las conozcas. Podrás ir encontrándolas, según las vaya estrenando con las entradas, en la barra de inicio de arriba en la que, de momento, puedes ver la de Relatos Originales. Pero voy a ser buena y aquí un pequeño adelanto con sus nombres, para que vayas pensando de qué pueden ir...

↠El Horno está para Magdalenas

↠Abogada del villano

↠Con Olympia y a lo loco

¿Te atreves a decirme de qué pueden tratar?

code by EMME

¿A las ocho?

Prompt:

Cuarentena

Giró sobre sobre su cuerpo, provocando que los muelles de la cama vieja se quejaran. Miró a la cara al rostro más humano que sus ojos habían visto en semanas, si es que podía considerarse humana una gota de gotelé que se hallaba cerca de la esquina. “La Llorona”, le había bautizado en pensamientos, con sus formas picassianas, siendo el único consuelo que le ofrecía ver que había alguien, aunque fuera una mota en la pared, tuviera una cara peor de la que suponía que podría tener él.

La luz de la farola hacía rato que se había convertido en la invitada no deseada que, a través de las ranuras de la persiana mal cerrada, se colaba en la estancia. Su mente intentaba recordar cuántos días habían pasado desde que no salía de casa, convirtiéndose en una cuenta difícil de seguir porque apenas si podía diferenciar cuándo era de día y cuándo era de noche. Dormía cuando estaba cansado, dormía cuando estaba cansado de estar cansado y dormía por aburrimiento.

Solo se levantaba cuando su cuerpo se convertía en el traidor que le obligaba a ir al baño, o a por comida. A veces, valoraba la tentación de no moverse y esperar a que la vieja amiga con guadaña viniera a por él con la promesa de regalarle el que se le antojaba el mejor de los consuelos, o de crear, en sus sábanas, un collage de manchas de colores con sus propios fluidos corporales... No importaría mucho, de hecho, el olor con el que estaban impregnadas era ya suficiente mancillamiento y, se había convertido en tal presencia, que gobernaba más que la suya propia en el espacio que conformaba su dormitorio.

Había instantes en los que agradecía que fuera su propia peste el ancla que le sostenía en la deriva del mar que eran sus pensamientos. Así era cómo le gustaba imaginárselos: como olas que nacían en la alta mar como un susurro apenas notado y que crecían y crecían. Él era la isla, la pared del acantilado, y ellas al final le encontraban estallando contra él en un grito embravecido de espuma blanca, golpeando su muro de roca hasta que llegara el día que lo derribaran y su espíritu no fuera más que un recuerdo perdido. La psicóloga le había dicho que buscara algo a lo que aferrarse cuando sus recuerdos le encontraran como las olas al acantilado, cuando cada tic tac del reloj le ofrecía una imagen que arrancaría de su memoria con sus propias manos si pudiera.

Su amigo…

Edu…

Nunca hubiera imaginado que el minutero hiciera más ruido que el de las armas siendo disparadas, los llantos desesperados o el de una bomba estallando.

No, jamás habría un sonido como ése último. Ese eco jamás dejaría de taladrarle los tímpanos, como si siguiera ocurriendo cada segundo de su miserable existencia. Como si Edu desapareciera y apareciera una y otra vez. Como si muriera en una espiral que caía y volvía desde el infinito.

Había escuchado decir a su jefe que la imagen de la muerte de su compañero y mejor amigo había quedado grabada en su cámara. Y Juan dijo que esa secuencia la habían sacado en el telediario, pero recortando el final de la cinta. Vomitó hasta la primera papilla cuando se enteró. “¡Hijos de puta!” pensó “¿¡Cómo han podido utilizar los últimos segundos de vida de Edu por unos puntos de share!?” 

Y desde entonces, no quería saber nada del ser humano. ¡Qué se pudriera si así era preciso! Él convertiría su lecho en el de su muerte y, con suerte, caería en el olvido y nadie haría un lamento falso por él.

Volviéndose a girar en su cama, apartó la mirada de la Llorona antes de echar un último vistazo al techo. Cerró los ojos, secos de lágrimas, y comenzó a pedir porque su alma se despegara de su cuerpo cuando consiguiera dormirse.

Silencio.

Estalla.

Las balas que precedieron a la bomba vuelven a llegar a él y otra vez estaba en Siria, en aquel infierno sobre la tierra. Sin embargo, su oído comenzó a agudizarse y la espalda volvió a sentir el colchón blando bajo ella. Aquello no eran disparos. Eran… ¿aplausos?

Se levantó como un resorte, reuniendo toda la energía que creía en un coma profundo para salir del dormitorio y dirigirse al salón. El frío mordía las plantas de sus pies descalzos, pero lo ignoró, como así también hizo con la estela de motas de polvo que se abrían a su paso para luego volver a flotar tranquilas en el aire similar al de una tormenta que ya había pasado. El televisor que recogía los fotogramas que él antes grababa, reflejó su silueta bajo aquella capa que hacía que el gris fuera el nuevo negro, haciendo que su cuerpo se desfigurara en el recuadro de 65 pulgadas. Había sido como un rayo, visto y no visto, como el fantasma de esos programas frikis que no ha podido ser grabado, pero sí sentido. Y es cuando la piel sudorosa de su mano tocó la manilla de la puerta de la terraza, que escuchó:

—¡Vamos! ¡Juntos podemos!

Instintivamente, ese muro de defensa que había levantado, volvió a erigirse más fuerte, aprisionándole, empujando para que huyera por una voz que no conocía y que era una amenaza, pero la rabia que sentía porque alguien le hubiera hecho volver a sentirse en territorio hostil le quemaba los pulmones y, por qué no, quería descargar su furia y frustración.

El aire gélido de la calle le dio la bienvenida cuando vio a una chica en la terraza de enfrente aplaudiendo como si no hubiera un mañana. Debía ser la que utilizaba la cuerda del tendero que salía desde el bajo de la ventana de su cocina y que él nunca usaba. De hecho, nunca había prestado demasiada atención a aquella vecina porque solía viajar tanto por su trabajo como reportero gráfico que, incluso, siete años después de mudarse, cada vez que se cruzaba con alguien en su bloque, le preguntaba si era nuevo en la urbanización.

El pensamiento de “bueno, parece que no soy el único loco” que pasó por su cabeza se vio interrumpido cuando la vecina percibió su presencia.

—¡Pero aplaude, hombre! —le instó con una sonrisa mientras ella continuaba haciéndolo como una posesa-. ¡Vamos que se puede! —gritó.

Y él, como un pasmarote que no entendía nada, pero contagiado por su espíritu enérgico, de repente, chocó sus manos una vez, dos, tres veces… hasta que entonces, también estaba aplaudiendo.

—Esto… —volver a poner en funcionamiento sus cuerdas vocales tras el desuso, era como volver a arrancar un coche que llevaba mucho tiempo parado—. ¿Qué estamos haciendo?

La chica le volvió a mirar como si de repente hubiera visto a un extraterrestre.

—¿No te has enterado? —dijo ladeando su cabeza y arrugando la nariz—. Homenajear a los médicos, los policías, los que trabajan en la limpieza, los reporteros… Ya sabes —se encogió de hombros para luego llevarse dos dedos a la boca y comenzar a silbar.

—¿Reporteros? —dijo dándose por aludido ante la alarma que había despertado esa palabra en él—. ¿Qué ha pasado?, ¿estamos en guerra? —intentó no sonar muy alterado.

—No sabía que la casa frente a la mía era una cueva. ¿No me digas que eres de esos anti tecnología? —rio jovialmente—. El coronavirus, ¿qué va a ser si no?

—¿El corona-qué? —se encontró incapaz de pronunciar aquella nueva palabra en su propio diccionario.

Si la chica pensó que era un loco, agradeció ínfimamente que lo disimulara y no le tratara como al paciente del expediente nº 8452 que necesitaba medicación para digerir que su mejor amigo había muerto frente a su objetivo y que él salió vivo sin apenas un rasguño.

—El virus que está dando tanta guerra —al solo obtener silencio de su parte, continuó—. La pandemia que ha sido declarada —“Dios santo, ¿tanto se había perdido?”—. Así que ahora, hay que salir todos los días a las ocho para aplaudir por todos los que están luchando ahí fuera, mientras el resto de los mortales nos quedamos confinados en casa por orden del presi —negó con la cabeza—. Madre mía, me siento como una verdadera inútil no pudiendo hacer más que quedarme aquí… ¿No te pasa?

Tragó saliva y notó como los ojos escocían porque no es que se sintiera como un verdadero inútil, sino que sabía que lo era. No pudo evitar la muerte de Edu y en el laberinto de su autoflagelación y odio a sí mismo, se había perdido lo que estaba sucediendo.

—Sí… —pronunció esa única palabra como la que recogía todo lo que pasaba por su cabeza.

La chica se apoyó en la barandilla y le estudió por un rato que se le antojó interminable.

—Mañana voy a salir al super a comprar lo necesario —comentó al fin. Ante el alzamiento de su ceja, volvió a hablar—. Es para lo poco que podemos salir. Si necesitas algo…

—No, yo estoy bien —aclaró rápidamente.

Lo último que le apetecía era deber favores, o que alguien tuviera la empatía suficiente como para tener un detalle como ese cuando hasta hacía un rato había deseado la muerte a todos los de su especie. ¡Curiosa paradoja entonces que hubiera una pandemia!

—Genial —respondió ella enderánzose y mirando a un punto indefinido en la nada—. Sé que cuando cuentan aquello de lo de “la vecina de al lado que va a pedirte sal” parece otra cosa, pero bueno… —volvió a mirarlo y suspiró—. Aquí estoy yo para bajar todo erotismo de una —rió de repente de algún chiste que él se había perdido—. ¿No te sobrará algún rollo de papel higiénico?

—¿Qué? —exclamó anonadado por la clase de pregunta que era esa.

—¿Te puedes creer que en el fin del mundo es lo primero con lo que ha arramplado la gente? —había un tono divertido en su voz que no lograba disfrazar la indignación—. Voy a denunciar a Hollywood por haberme creado otras expectativas.

Y un sonido, que ya no recodaba, resonó. Era una carcajada. Su carcajada. Había creído que ya no podría reír nunca más y, sin embargo… Lo había hecho.

—Creo que por ahí tengo alguno —anunció cuando el shock había pasado para alivio de la vecina que pareció que había dejado de soportar un peso enorme sobre sus hombros.

Cuando se volvió para entrar a casa y coger un par de rollos, aquel simple hecho se convirtió en una nueva misión que le mantuvo tan concentrado y con tanto propósito, que apenas si se fijó en el estado en el que se encontraban las baldosas, tanto del suelo como de la pared, del baño. Fue de refilón, antes de salir, que se dio cuenta y pensó que, quizás, al día siguiente podría limpiar un poco el lugar donde se suponía que debía cuidar su higiene.

Al volver al balcón, lanzó la mercancía a la vecina.

—¡Gracias! —dijo sopesándolos para luego guardándoselos bajo el brazo—. Eres mi nuevo superhéroe.

—¿Superhéroe? —repitió.

Porque de todas las cosas, la última que esperaba, era que le llamasen “superhéroe”.

—Por cierto, me llamo Eva—se presentó al tiempo que comenzaba a volverse hacia la puerta abierta de su terraza.

—Yo Sebas.

—Encantada, Sebas —sonrió—. ¿Quedamos mañana a las ocho?

Emme's Codes

Jane Doe

Netflix

ESCRIBE UN MICRORRELATO

Y así es como el océano mece su cuerpo, cuando el azul de su mirada se ha unido con el del cielo.

Sus cuerdas vocales aún emiten una ligera vibración que busca crear el hechizo; ése que antaño había atraído a tantos hombres. Incluso algunos habían vivido una odisea por ella. Ahora, ninguno la escucha, ni uno navega con su barco pasando cerca de su casa.

Sin pensar en su desgracia, se pregunta si es verdad que el nuevo amor que ya nunca conocerá está engordando mientras ve Netflix, o si es una pantalla pequeña entre sus manos la que le ha quitado todo su deseo.

Y cuando la noche llega y apaga el brillo de sus escamas, las olas intentan devolverla a su hogar.

Ya es tarde.

Nunca sabrá que el amor que la ha maldecido, por fin, la conoce viendo por primera vez su imagen entre capítulo y capítulo de su serie favorita.


El telediario comienza: “Hito histórico: Una sirena auténtica ha sido hallada muerta en la playa.”


  Relato a iniciativa del siguiente tweet:

        

Emme's Codes

Jane Doe

Writober 2019: Espíritu - 08/10/2019

Espíritu

Silencio. Parecía decir la noche. 

ilencio. Gritaba.

Las estrellas ausentes habían dejado sola a una luna llena arropada por un manto de nubes. En otros tiempos, hubiera sido la luna el faro que iluminaba en la marea oscura de la noche, pero en estos de hoy en día, se veía eclipsada por las diferentes luces de neón que dibujaban a la ciudad. Desde la posición de la mayor de las perlas de la bóveda que cubre el hogar de cada una de las criaturas que pisan la tierra, se podría decir que las estrellas habían descendido y ahora el cielo estaba abajo y no arriba. De alguna manera, era como si co-existiesen dos cielos como dos mundos recorriendo la misma órbita del mismo sistema, pero condenados a nunca encontrarse.

Había una pared donde no correspondía. Era de pintura blanca desconchada, acompañada por unas pinceladas de humedad que le hacían lucir como una vieja acuarela abstracta. Y donde debía de haber una pared de paneles de madera fundiéndose en el color cálido de las llamas de los candelabros, no se hallaba nada. 

Flotaba en pasos no dados mientras el velo caía. Fue a la cocina; y contempló a una mujer y a una niña que no conocía. ¿Serían nuevas en el servicio? La mayor cocinaba mientras la pequeña estaba sentada a la mesa comiendo.

—¡Ummm! —exclamó al probar un bocado del pastel recién hecho.

En el vacío que tenía por estómago, se desató una vorágine de repulsa y, a su vez, de un deseo que ya nunca jamás podría ser consumido. 

La vieja madera de los peldaños no crujió bajo sus pies, aunque las vetas que le hacían lucir como la piel de un anciano la reconocían con un mudo saludo. A sus pensamientos vinieron las veces que subió y bajó aquellas escaleras: corriendo, con desgana, aparentando… Recuerdos que se mostraban con una neblina que le hacía perderse en el tiempo, pero aún tan vívidos como si estuvieran pasando ahora mismo. 

Y cuando llegó al nuevo piso no vio a los grandes retratos de hombres y mujeres con miradas inquisidoras que siempre le habían atemorizado, sino que, en su lugar, había un triste y solitario pequeño cuadro con un paisaje tan aleatorio e impersonal que no invitaba a querer hundirse en él para perderse y descubrir qué secretos guardaba. 

Cuando pasó por la puerta de una de las habitaciones, no recordaba cuál por mucho que quisiera, escuchó la voz de un hombre que hizo que se detuviera para espiar, aún sabiendo que eso estaba mal por mucho que su institutriz le regañara, aunque siempre era la primera en hacerlo cuando llegaban visitas importantes.

—Ajá —dijo hablando solo—. Eeeeh… —entonces se fijó que en su mano portaba un objeto extraño que iluminaba la mitad de su cara al tenerlo pegado a su oreja izquierda—. Sí, pero sin piña. Jamás te fíes de las personas que comen piña en la pizza…

Negó con la cabeza al verse incapaz de entender tan extraño idioma por mucho que comprendiera el significado de cada una de las palabras. 

Regresando al pasillo, reconoció a su ventana favorita pero vestida con un cristal más grueso del que había en su memoria. Se acercó a ella, pues siempre había sido la que mejor vistas ofrecía, para acariciar el marco cuando se percató de que en algún momento también lo habían cambiado para ser de frío acero. La confusión poco a poco estaba devorando sus entrañas. 

—¡Ufff! —escuchó tras el muro que separaba aquel descansillo de las paredes de su dormitorio—. ¿¡Cuántas veces te he dicho que esto no es Estados Unidos!? ¡Halloween no se debería celebrar aquí!

¿Halloween? ¿Estados Unidos? Cuando quiso entrar para averiguar quién diantres estaba en su dormitorio y con qué permiso se había atrevido a invadir de tal manera su privacidad, un reflejo dorado cegó sus ojos por unos instantes. 

Fue entonces, cuando cada uno de los vellos en su cuerpo se erizó. Algo se acercaba, lo sabía, y a medida que lo hacía, era más difícil de ignorar. Podía escuchar dentro de las paredes pequeñas estampidas, como de ratas o cualquier animalillo siendo más listo que ella por huir de lo que se avecinaba. Los tentáculos del miedo aprisionándola por momentos en una cárcel de barrotes invisibles. Y esa tristeza ahogándola… ¿De dónde venía? 

Apretó los ojos y rezó con el sudor cayéndole por el hueco de su nuca. Cuando de repente el silencio se coronó rey, reunió el suficiente valor para mirar a la autora de tal reflejo dorado como un rayo que precede a la tormenta: una placa colgada frente a ella. Se llevó la mano a la boca para ahogar un grito de pánico que nació de lo más profundo de su ser cuando leyó:

“Aquí estuvo el palacio donde vivió doña Isabel Tormes, duquesa de Arcos del Río. En él murió el 28 de enero de 1904.”

Entonces… ¿Estaba muerta?

Emme's Codes

Jane Doe

La Olympia de Jane Doe

El concierto que dio la tormenta durante la noche había dejado el aroma de la tierra mojada como una presencia más en aquellos bosques. Los rayos de sol también acompañaban reflejando las pinceladas de colores que otorgaban las hojas con su paleta de colores de un otoño temprano. 

Sus pisadas hacían crujir los guijarros hasta que el sonido se detuvo cuando sus pies así lo hicieron también. Frente a ella, siendo abrazada por hierbas y tallos, estaba siendo coronada por últimas flores silvestres de la estación del estío.

Olympia.

Una vieja máquina de escribir otrora abandonada que aún prometía ser el instrumento que haría cobrar vida a nuevas historias.

¿Y qué soy yo más que otro instrumento como ella? Susurrada por las musas, las escucho para traer a esta realidad otras que me cuentan al oído.

¿Y quién soy yo? Alguien sin nombre que hace de ello su nombre.

Jane Doe.

Emme's Codes